LA ETAPA REINA

Yo hice la comunión en los Salesianos cuando hice 9 años. Curiosamente, al año siguiente, alguien decidió que a esa edad se era demasiado inmaduro o algo por estilo, y subieron la edad a 10. Bueno, no me lo tomé a mal entonces ni me lo tomo mal ahora. Ellos sabrán.

Desde el 2 de marzo del 2001 a hoy, 2 de octubre de 2009 han pasado muchas cosas. Demasiadas vistas desde unas perspectivas, y demasiado pocas, vistas desde enfrente. Pero llover, ha llovido. Eso es indudable. Se cumplen 8 años y medio. Exactamente ese tiempo. 8 años y 6 meses. Justos. Justo a medio año de entrar en edad de comulgar, podríamos pensar. Así que bueno, supongo que cada cosa tiene su momento, y se ve que ha llegado la hora del cambio. Lo sé. Se trata del final de una etapa, la etapa Reina (...mis ganas... ¬_¬ *) . Mi infancia como trabajador toca a su fin. Es hora de madurar (no te rías, ome).

Este poste está escrito para ti, que me conociste a lo largo de estos 8 años y medio, por aquí en medio. Sé que no todos los invitados vendrán (como en las bodas), y que de los que venís, pocos me dedicaréis unas palabras de réplica/contestación a modo de postilla. Lo asumo, aunque deseo que escribas algo, aunque sólo sea tu nombre. Yo, que te aprecio, lo agradeceré. Mucho.

No sé muy bien qué decirte. De verdad. Te cuento, por ejemplo, que afortunadamente no me voy huyendo de nada, de nadie ni tan siquiera de algo. Afortunadamente el cambio es provocado por una más fuerte atracción del imán destino. No obstante, no todo ha sido bueno, claro que no. Ni todo ha sido malo, claro que tampoco. Y aunque sé muy bien qué ha sido lo bueno y qué ha sido lo malo, me ahorraré el dejarlo sobre este (maldito) cristal, que debe quedar tan limpio como sea posible.

Te pido que disculpes mi discreción o secretismo respecto a este cambio de aires. Debes saber que me hubiera encantado charlarlo contigo pausadamente, pero es complicado. He tratado de alargar el triste momento de la despedida, y aquí estamos. Ahora, y de esta manera, que no sé si te gustará más o menos, pero es la mía.

Me voy. Algo cansado, pero ilusionado. Tremendamente ilusionado. Me voy, agradecido y contento por haberte conocido. Realmente el trabajo de RRHH es brillante a la hora de seleccionar al personal (¡qué buenos somos todos! sobre todo yo, ¿no?) - la mejora debe sufrirla el trato posterior y la gestión - pues en todos los proyectos, en todos los edificios, en todos los ambientes, he estado rodeado de gente fantástica (la mujer invisible, Mr. fantástico, antorcha humana y la cosa, entre otros). Fantástica de verdad. Fantástica, pero de verdad. Recuerda siempre que somos personas, y como tales debemos tratarnos: humanamente; cercanamente.

Nada más. Fue un auténtico placer. El placer es mío. Gracias. Te lo agradezco. Jojojo. Bueno, sin más enredos, simplemente espero que si no sabes aun dónde encontrarme, creo que ahora sí lo sabrás. Quien quiera, ahí me tiene.

Me voy. Qué lástima, pero adiós.

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*siempre he querido usar esos símbolos, puñeta. Por fin lo hago

BOLSA CACA. CACA TÚ

Desde hace unos días, venimos asistiendo forzosa y forzadamente a la operación siéntete culpable, o la operación mierda pa ti, como a mí me gusta llamarla. Estamos siendo testigos de excepción de cómo se está criminalizando a ese útil objeto continente que útilmente utilizamos para el contenido de la compra.

Sí. Estamos presenciando la ejecución de la sentencia que dicta que las bolsas de plásticos son las malas malísimas de la película. Lamentablemente, no hemos sido invitados al juicio. Yo al menos. Bolsa caca, dicen, en un alarde de buen gusto, emulando a aquellos y aquellas y estos y estas y esos y esas que orientan a sus churumbeles repitiéndoles rei-te-ra-da-men-te la asociación de ideas betis-caca, sevilla-caca, según qué barrio les pague la minuta a final de mes. Pues nada. Caca por un tubo. Ahora resulta que Bolsa caca.

Pero.

No seré yo quien diga que las bolsas de plástico son benditas bendiciones alicaídas del cielo y tierra, cuyas bondades conocen los pueblos de todas las edades. No. Ciertamente no seré yo, porque no lo creo. Al contrario, estoy aburrido de recoger en la arena de la playa, ¡incluso de dentro del mar! cienes y cienes de cientos de bolsas de plástico que algún incauto -pobrecito- deja olvidadas -por error, claro-. Me apena pensar en esas personas, cuando vayan a echar mano de esa bolsa del mercadona usada, de esa lata de cerveza vacía, de esos envoltorios y paquetes de tabaco... y vean que los han dejado olvidados en la playa. Pobres. Qué injusta es la vida. Cuando quieran volver a recoger las 8 colillas que dejaron olvidadas en la arena, no las distinguirán de las otras 200 que encontrarán a su alrededor. Menudo dramón.

Pero.

Es absolutamente simplista e injusto criminalizar al objeto, a la bolsa, de la manera que se está haciendo. Los mierdas que hay en el mundo, que no ven más allá de la mierda que tienen en el ombligo, que son muchos, son los caca. Es el uso insolidario, la falta de visión global, el brillo por su ausencia que tiene el respeto de algunos, y no la bolsa en sí, lo que es negativo y nocivo para la naturaleza. No me cuentes milongas. No las acepto. Las bolsas no piensan, no deciden, no tienen mala intención, no son asesinas de caca-túas ni de barracudas. El ser humano, artista él, sí.

Por eso te pido que seas cuidadoso al recoger las porcandas en el campo o en la playa. Y si no lo has dejado tú ahí... bueno,... recógelo también, por favor. Y si quieres, cuando escuches la famosa campaña de desprestigio en contra de las bolsas (¡qué cosas!), repite conmigo:
¿Bolsa caca? ¡Caca tú!

--postscriptum: dicen que las bolsas tardan 400 años en hacerse caca. Tararí que te vi. ¿Alguien sabe cuánto dura una colilla en la arena? Yo me hago una idea, sí... Colilla CACA

EL UNIVERSO GENEROSO

Hace ya algún tiempo, empezó a existir este Universo nuestro. Por entonces, existía todo y no existía nada. No existían los átomos (¿existen?) y el tiempo empezaba a tener sentido. Un único sentido, hacia adelante. Podía haber tomado otra decisión, pero la cosa es que empezó a avanzar en el tiempo. El Universo, este Universo nuestro, quiero decir.

Entre las cosas inmateriales a que ha dado existencia este Universo nuestro, se encuentran las Teorías deterministas, que dicen contar cómo si Alguien o Algo conociese o hubiera podido conocer las condiciones iniciales de todas las partículas que componían (¿y componen?) este Universo nuestro, lo sabría todo. Podría conocer la ubicación precisa de los núcleos atómicos y electrones que componen la materia gris de mi cerebro, podría conocer las posiciones y velocidades (ay, Heissenberg, perdóname...) de las partículas que componen los objetos (incluyendo a los seres vivos) que me han rodeado durante toda mi vida, y por lo tanto conocería con certeza cómo me influirían dichos objetos. Podría conocer la naturaleza de cada pensamiento que se generara en mi cabeza. Podría saber qué estoy pensando en cada momento. Ese Alguien o ese Algo podría haber escrito mi diario, mi biografía, mi blog, este poste, por anticipado.

¿Dónde quedan las teorías probabilísticas, el azar, la Cuántica, el rolling the dice, etc? Todas esas cosas a las que igualmente ha dado cabida este Universo nuestro, y que sin duda tendrás tú en mente en estos momentos, lo siento, pero no van tener cabida en esta reflexión, dejando para otro momento o lugar la discusión de si Alguien juega a los dados o no.

Es curioso cómo todo, absolutamente todo lo que ha ocurrido en este Universo nuestro desde su amanecer, me ha traído hoy aquí y ahora. Me hizo ser quien fui, y me ha hecho ser quien soy. Me siento profundamente agradecido a este Universo nuestro. Pues toda su historia es mi historia. Todas las causas y todos los efectos me han creado. Y a ti. Y nos hizo encontrarnos, al menos, a través de esta lectura. Me siento muy satisfecho y agradecido a Todo lo que ha ocurrido ya, y a lo que está ocurriendo ahora. Ojalá fuese todo bueno.

Ignorando esos detalles que nos hacen sufrir a veces, debo decir que le agradezco a este Universo nuestro su generosidad, por funcionar de tal manera que yo he existido en su seno, y que entre otras muchas cosas, dedico parte de mi tiempo a pensar en Él. Y cuando lo pienso, y cuando Lo pienso, siento que es muy curioso cómo toda Su existencia permite la mía*. Y es que todo lo que ha acontecido en este Universo tan generoso (y nuestro) me ha traído a mí aquí. Me ha traído a mí hasta ti. Ha traído estas palabras hasta ti. Agradezco tu generosidad, Universo. Espero saberte corresponder aprovechando esta oportunidad que me has brindado de existir. ¡Gracias por tu generosidad!

* Y viceversa: próximamente en este Blog, una reflexión al respecto.

Un Diáloco sin guión

Escúchame, compadre, tú cómo decías que te llamabas. Pon tú los signos de interrogación, que se me han olvidado. ¿Cómo dices? Que cómo te llamas. ¿Yo? No, el Guarda de la Campana. Yo me llamo Domingo. ¿Domingo? ¿Domingo por qué? Pues porque nací un martes. Ah, claro. Bueno, pues escucha. ¿Siempre vistes en plan "hola soy tu menstruación", o es casualidad? En principio siempre visto así, siempre que sea día festivo. Pues para mí todos los días son una fiesta, un regalo del cielo, un presente. Tenlo presente. Pues mejor para ti. Gracias. De tu parte. Compadre. Qué. Que esto de hablar así de corrido, sin guiones ni indicadores de a quién le toca hablar es un lío. Por la cara, no sé si estás hablando tú o si soy yo. Eso es por el narrador, que es un cachondo, seguramente. Pues seguramente, sí. Se creerá muy gracioso el muy biodefruta. A mí no me hace ni pizca de gracia. Bueno, un poco sí. Porque ahora mismo no sé si soy Domingo o no, ni si es jueves o si es hoy o ayer. Ja ja ja, me entra la risa floja. Pero muy floja, apenas se nota. ¿Tú sabes algo? ¿Yo? No, yo. ¿Quién va a ser? No sé, dijiste antes que el Guarda de la Campana. No, eso lo dijiste tú. Yo creo que no. Joder, esto es un diálogo de truchas en mal estado. Para ti más gordo. No pongas esa cara de besugo, que todavía no me has dicho tu nombre, compadre. No digas embustes, que te lo he dicho ya. No, te lo he dicho yo, que me llamaba Domingo. ¿Seguro? No, seguro no, porque esto es un lío, pero casi seguro que sí. Pues yo me llamo Hugo. Como Bruce. No, como Bruce no. Sí, porque Bruce es el Boss, ¿o no? Me parece que uno de los dos es tonto, y no soy yo. Completamente de acuerdo. Oye, ¿nunca te han dicho ¡Hugo besugo!? ¿Cuándo? Alguna vez. No sé, creo que no. Pues es raro ¿no? No lo creo, porque yo me llamo Domingo. Pues te voy a decir una cosa, desde el respeto. Mañana es domingo, se casa respingo, con una gitana, que tiene unas tetas como una campana. Eso me cantaba mi abuelo de pequeño. Qué chulo, tener un abuelo pequeño. El mío es bastante mayor. Tiene cara de abuelo y todo. Eso no es nada. Yo conozco a una pareja que se acaban de conocer, y están yendo super rápido en su relación. ¿Son pilotos de avión? No. Bueno, a lo mejor. No los conozco mucho. Pero el caso es que se están saltando pasos. Con decirte que me he enterado de que no van a tener hijos, sino que van a tener directamente nietos... Joder, qué nivel. Un nivelasso, sí. Compadre, pon un guioncito de vez en cuando antes de hablar, que no sé si tengo que seguir escuchando o me toca hablar, sabes. Lo que tú digas. Pues claro. Pues no, y bájate del carro. Voy. Ya, ahora qué. Móntate otra vez, pero calladito. Yo no veo ningún carro. ¿Te lo habrán robado? Puede ser, no te digo que no. Anoche cuando dormía. Estoy pensando que no sólo yo soy tonto. Completamente en desacuerdo. Es verdad. Adiós compadre. Y cómprame un coco. Que te lo compre tu padre, que tiene más fuerza. Cabeza. Hugo. Qué. ¡Tarugo! Joder, me has cogido. Te lo dije, que tenías cara de besugo, Domingo. ¡Domingo! Qué. No sé. ¿Cómo que no sé? No sé, tío. No me sale ninguna rima con Domingo. Con un "atríncame el pepino" te valdría, creo yo. Psé, no sé. Preferiría una rima consonante, con consonantes contantes y sonantes, acompañadas de palmas sordas. Y unas aceitunitas. Da igual, la gente no va a saber quién lo ha dicho. Pero yo sí, a mí sí me importa. Un peo pa ti. Tú tampoco te enteras, que lo sé yo, lo sabe tú y lo sabe tooooodo el barrio. Lo que tú digas. No, lo que digas tú. No, tú. Compadre. Qué. Tú no eres mi compadre, para qué contestas ni ná. Te has contestado tú solo, chaval, a mí me dejas. Completamente de acuerdo. Propiamente. Aquí huele peste, illo. Yo no he sido. Yo tampoco. La peste es psicológica, todo está en la mente. Pero entra por la nariz, ¿no? Creo que sí. Buffff esto apesta. Eso dicen en Umbrete. Pues a mí me gusta, huele a tortilla de papas... creo. Creo que no. Qué bien huele a peste aquí, ¿verdad? La gente no lo nota, pero la belleza de la peste está en el interior. Sí, como cuando huele a zorruno. Qué me gustan los pinchitos zorrunos, macho, que todo hay que decirlo. Bueno, compadre, si no me vas a hablar me voy, que tengo cosas que hacer. Que esto es peor que hablar con un anónimo. Ahí te quedas, Hugo, Domingo, o comoquiera que sea tu verdadero nombre. Dale recuerdos al Guarda de la Campana. De tu parte. No, de la tuya. De la mía no. ¿De la mía, entonces? No sé, la verdad. Hace tela de calor para comer papas en amarillo, colega. Así que vete ya. Eso ya lo has dicho antes. No.

Blog is in the air

[[nota del autor y del traductor: escribí esto allá por el 26 de diciembre del 2006, en pleno Big Bang de la era Blog. Ya ha llovido. No mucho, pero ya ha llovido ¿o no?]]


Como ya habrás notado si es que pasas por aquí, la blogosfera, inicialmente canica de escuetos y tímidos diarios-web, crece y crece, se cuece y se enriquece a pasos de André el Gigante. Cada vez los periódicos y diarios tradicionales dedican mayor número de páginas, artículos, columnas, arcos de medio punto, etc. a hablar de los denominados blogs (que no sé qué es lo que será eso del blog: a mí que me registren) y del fenómeno que suponen. En algunos casos, se entrelee cierto respeto-temor de los tradicionales respecto a los web, como el profesor que siente que su alumno le está adelantando. De canica a bola de pin-pon tamaño pin-y-pon, de éste a balón de mano de balonmano, pasando a foot ball... y encontrándose en estos momentos la blogosfera tamaño balón de nivea (nívea) recién inflado, claro está.

El mundoblog todo lo inunda-rá. Todo lo llena-rá. Algunos hablan en lenguaje blog: -"eso ya lo dije yo en mi blog",... "muy buena tu postilla en el blog de periquillo de los palotes", etc.- incluso se llega a empezar a tener aprecio a gente que frecuenta un blog, o cuyo blog visitas con frecuencia. Existe igualmente el fenómeno MONO (recuerda que es este un blog sin humos) en los blogs, y a veces estás deseando expresarte en el propio, visitar alguno, o comprobar posibles postillas interesantes. Hablamos entonces de monoblog.

Otro fenómeno que vengo observando, es que los visitantes fieles a los blogs, no suelen ser del círculo íntimo y privado del autor, sino personas inicialmente ajenas a él. Los amigos/as rara vez pasan por el blog, y cuando lo hacen, rara vez dejan su huella. Es curioso (por no decir otra cosa).

Se desconoce si hubo Big Blog inicial, antes del cual no había nada. Ignoramos en estos momentos si la tendencia inflacionista de la blogosfera permanecerá por los siblogs de los siblogs, o si por el contrario existe suficiente materia oscura* por determinar, que produzca no sólo una desaceleración, sino una contracción, hasta que sólo quede uno. ¿Nos cansaremos de esto de los blogs? ¿Me cuentas algo? ¿Que no? ¿? ¿Crees que este globo blog explotará?

*actualmente la corriente de pensamiento que se vierte en éste, tu blog, indica que la materia oscura de la blogosfera debe identificarse con los chupapostes. Si a estas alturas (2m. sobre el nivel del mar) no sabes lo que es un chupaposte, te doy la bienvenida al blog de las reflexiones sobre el cristal que fue maldito, y espero verte de nuevo por aquí.

Historias no contadas

Pensamientos de suspiro.

Sí, te comprendo. Hay veces que tienes una idea feliz, aparece una historia magnífica en tu mente, llega la inspiración y todo parece cuadrar como un círculo. Estás que flotas de euforia: qué buena es esta historia, esa reflexión, aquella opinión. Pero. Decides no escribirla en ese momento, pues una historia así no se me olvida a mí, y resulta que a los tres minutos de este último pensamiento ¡ FLURB ! Ni rastro de ella. Son las historias no contadas. Las canciones no cantadas. Pensamientos que duran un suspiro.

Esas historias no contadas se fueron. Se fueron porque estaban de pasada en tu mente, porque esas historias necesitan probar que son buenas antes de llegar a la mente final, y en tu cabeza hizo una prueba. ¡Bien! -se dijo la historia- una mente y un corazón que creen que soy una buena historia... - Y luego emprende de nuevo su camino, quizás para hacer un par de pruebas más antes de llegar a su mente destino.

Estaba de pasada. No era nuestra. Y por eso hay que dejarla ir en paz, porque en algún lugar a alguien le va a venir muy bien, mejor que a nosotros, que esa historia se instale en su cabeza y tome cuerpo en forma de expresión. Porque seguramente le haga más falta, por h o por b...

--extensión de una postilla mía a un poste de Mari(h)ose, llamado Palabras no dichas

POR QUÉ NO ELIGIÓ MI CORAZÓN

¿Por qué me dices tal cosa? Me pregunto, con suma calma
(no creas que me enfado), qué razones tendrás para decirme
 eso que me dices sobre él o Él.
 No sé si se tratará de una lección, de una lección de vida o 
algo parecido. En ese caso estaré más que dispuesto a tener 
en cuenta tus palabras. No prometo obedecerlas, tenlo tú 
también en cuenta.

Pero ¿por qué me dices tales cosas?
  Me pregunto si me ves como un desorientado, un pobre descarriado,
que necesita ser iluminado. Pero no me enfado, recuérdalo.

¿Por qué he de creer que estás en lo cierto? Y no digo que no lo 
estés, ojo. Pero, ¿acaso he de creer que eres mejor que yo? ¿Que Él 
 eligió tus palabras, a tí, para hacerse llegar hasta mí? ¿Eligió tus 
cuerdas vocales y tus ideas en lugar de mi corazón? ¿Por qué razón? 
¿Eres tú un elegido, una elegida?
 ¿Por qué me dices tal cosa? Insisto, ¿por qué eligió un camino 
indirecto, tu mente, en lugar de mi corazón? Si te apetece aleccionarme, 
prueba a explicarme por qué no eligió mi corazón.

No me digas lo espera de mí. Enséñame (si crees que no lo sé hacer) 
 o mejor, anímame a escuchar mi corazón. Por favor.

- ILLO, ¿QUÉ?

- PO YA LO VES

Que tú deseas leer en verso

Hay una cosa que quiero decirte, y no sé cómo hacerlo. A ver si tú mirándome a los ojos puedes saberlo. Hay una cosa que no quiero decirte, y no sé por qué hacerlo. Quizás tú sepas cómo ignorarlo o al menos no verlo. Hay pocas cosas que no te diría y hay otras muchas que callaría. Hay una cosa que quiero preguntarte y no sé cómo hacerlo. No siendo mentira no sé si quiero saberlo. Hay otra cosa que quiero preguntarte y no sé si hacerlo. Y si no lo hago creeré que es mentira aun sin serlo. Y si lo hago creeré que es mentira o bien que no es cierto. Hay una cosa que quisiera que me preguntaras, así, sin miedo. Aunque no sé qué contestaría si lo haces en serio. Hay una cosa que no quisiera que me preguntaras nunca. De hecho no sé siquiera cuál es esa pregunta. Hay mil cosas sobre las que no tengo dudas, y tengo mil dudas sobre mis cosas, y sé que no dudas de mis dudas, y sé que las tuyas no duran, aunque las hay, como hay Luna. Hay una cosa que me gustaría decirte, y no es escribiendo. A ver si entre estas líneas u otras lo acabas leyendo. Hay una cosa que siento no decirte, y es no decirte a veces lo que siento. Hay una cosa que siempre esperas que te diga, pero yo no dejo siquiera que se la lleve el viento. Hay una cosa que es mía, como son mías cientos. Hay una cosa que es tuya, y me late muy adentro. Hay una cosa que sólo sé decir en prosa que tú deseas leer en verso. Hay tantas cosas que te digo incluyendo pensamientos, que a veces, las reflexiones no dejan espacio a los sentimientos. Hay una cosa en colores que sólo consigo expresar en blanco y negro. Aunque sabemos que todo lo que pinto lo hago con los colores que tengo. Hay algunas plantas que hace algún tiempo que no riego, y es gracias a tí que no siento que esté seco. Hay una frase al principio de los tiempos, antes de que todo tomara cuerpo. Y es que de siempre se ha dicho, lo primero es lo primero. Hay una cosilla que quiero decirte, aunque nunca crea estar dispuesto. Hay una cosa que quiero decirte, pero no pienses que es gorda, ni media ni fina. A ver si tú mirándome a los ojos, lo adivinas. Hay una cosa que creo que sólo sé decir en prosa, aunque suenen vocales en concierto. Sí, hay una cosa que creo no saber decir más que en prosa, y que tú deseas escuchar en verso.

Hay una cosa que siento que quiero decirte, pero no sé qué es ni cómo hacerlo. Espero que tú, mirándome a los ojos, puedas saberlo.

El Poste más triste

Y en efecto alguien supo algo. Y se calló. Y confundió amistad con asesinato. Confundió complicidad amistosa con ser cómplice cruel. Lamento mucho este poste. Este poste que es el poste más triste.

El poste más triste es aquel que no tiene nada que decir. Y aunque yo sí que tengo mucho que decir, no puedo decir lo mismo de este poste. Este poste está vacío totalmente, porque lo único que cuenta es lo que no cuenta. El poste más triste es aquel que simplemente tapa palabras anteriores, que estira un velo tan tupido y opaco como sea necesario. Y aunque ahí quedará, ahí lo dejaré en recuerdo de la pobre chiquilla, quisiera no haberlo publicado nunca. Quisiera no haber arrancado un par de carteles por la calle San Jancinto con las lágrimas en salto. Hoy no necesito tus postillas ni tus comentarios. Sólo tu respeto y dolor. Y tu recuerdo.

Este poste es el poste más triste. Porque solo tapa aquello que nunca debió ocultarse. Aquello que nunca debió suceder.

Descanse en paz.

Alguien debe saber algo

Alguien debe haber visto algo. Algo debe haber sido oído por alguien. Por activa o por pasiva. Algo debe haberse notado. Alguien en el lugar más insospechado puede que escuche algo. Algo, en el lugar menos esperado quizás, puede ser escuchado.

Os pido y pido que estéis atentos. Muy atentos, y muy concienciados. Sin miedo, si escuchas algo, reacciona. No temas. Reacciona. Inteligentemente, pero reacciona.


Ha sido aquí cerca, muy cerca. No paro de pensarlo, y no pienso parar de pensarlo. Le doy vueltas y más vueltas. Alguien debe saber algo. Un amigo de un amigo que conoce a uno. Una amiga de una vecina que es prima de X o de Y, sobrina de XX o de XY. Se debe encontrar esa cadena que lleve al XYY o al imbécil (o imbéciles).

¡Alguien debe saber algo! No paro de pensarlo.

Y mientras, la familia de esta chica, de Marta del Castillo, rota por la mitad.

Por favor, abramos los ojos y los oídos. Estemos atentos. Cojamos a estos hijosdeputa.

Como ya sabrás, los datos de esta muchacha desaparecida son:
- Marta del Castillo Casanueva que así se llama la joven
- tiene 17 años,
- mide unos 1,65 de estatura,
- ojos verdes, pelo largo de color rubio.
- Marta salió de su casa el pasado día 24 de enero de 2009, vistiendo cazadora negra de pana y pantalón vaquero.


Joder, alguien tiene que haber visto algo. Estate atento, por favor.

El Año 9

Queridos contripulantes,
aunque la mayor parte de los Yo que hay en mí están en contra del beneficio económico a partir de un blog, no puedo dejar pasar la ocasión para publicitar la venta de un objeto difícil de encontrar en el mercado.

Resulta que he decidido poner a la venta un Almanaque del año 2003.
Razón de la venta: poco uso.
Si estás interesado no dudes en contactar conmigo por los conductos gramaticalmente más extendidos. Y si conoces a alguien que quiera insultarme públicamente, háblale de mi blog. Y que me compre el almanaque calendario ad Calendas Graecas.

¡Ah! ¡Se me olvidaba! Te deseo igualmente UN FELIZ AÑO NUEVE, tanto si llueve como si viene nieve. AÑO 9, VIDA 10.